Il ne reste que des taches d'encre

Des taches qui prêtent leurs corps aux mots

 Au-delà de l'encre violine

Il en échappe un parfum étrange

De passion, de révolte, ou de peine

Des mots trop crus, trop violents, trop pressants

Ils vont peupler la feuille de nouvelles valeurs

Les mots sont là, comme le reflet d'une idée éphémère

Au-delà du bien, au-delà du mal

Par des mots inconnus, incompris, venus d'ailleurs

Dans cette tache inerte dans laquelle l'idée va prendre corps

Les mots sont là pour faire saigner ton coeur

L'écrivain est au-delà des mots, du réel, du quotidien

Il demeure en écriture jour et nuit, sans limite, et sans fin

Pour mourir en silence corps à corps avec elle ...